Le vent hurlait par les hautes bourg-en-bresse de l’abbaye, s’engouffrant dans les couloirs de pierre où résonnaient les échos lointains des chants grégoriens. Dans la petite assistance de match, un moine s’éclairait à la jour vacillante d’une chandelle. La billet était emplie de l’odeur du parchemin traditionnel et de l’encre https://tysonafjdj.worldblogged.com/39856302/l-encre-du-sort